Mein Leben hat nicht in Ateliers begonnen, nicht zwischen großen Namen oder in kunstvollen Hallen, sondern in einer ganz einfachen Arbeiterfamilie irgendwo in Deutschland. Meine Mutter war, wie man früher sagte, „einfach zu Hause“. Und lange habe ich geglaubt, das bedeute wenig. Erst später habe ich verstanden, dass genau dort die größte Stärke lag, in der Stille, in der Fürsorge, in der täglichen Hingabe, die niemand beklatscht. Mein Vater hat das Geld verdient, meine Schwester und ich hatten eine unbeschwerte Kindheit. Alles schien klar, geordnet, fast selbstverständlich. Ich konnte gehen. Ich konnte arbeiten. Ich hatte meinen Platz, sogar eine Arbeit in einer Werkstatt. Meine Hände wussten, was sie tun. Mein Leben auch.

Und dann – ein Moment. Ein einziger Fall. Das ist das Seltsame am Leben: Es schreibt keine langsamen Geschichten, wenn es sich entscheidet, etwas zu verändern. Es schreibt Brüche. Und plötzlich ist alles anders. Mein Leben wurde stiller. Oder vielleicht genauer. Ich musste lernen, mich neu zu orientieren – an andere Menschen, andere Zeiten, andere Möglichkeiten. Es gab keinen großen philosophischen Moment, keine dramatische Erkenntnis. Nur die einfache Wahrheit: Das Leben geht weiter. Immer. Und also ging ich auch weiter. Die Kunst wurde mein Kanal. Mein Ausdruck. Mein. Manchmal kann ich nicht alles so umsetzen, wie ich es in meinem Kopf sehe, aber das ist nicht das Ende der Geschichte. Denn da sind Menschen. Menschen, die mich verstehen, die mich unterstützen, die meine Gedanken mittragen. Vielleicht denkt ihr jetzt: Ist sie die Brigitte, für Johanna eine Rose gemacht hat? Ja. Das bin ich.

Diese Rose ist mehr als ein Kunstwerk. Sie ist eine Verbindung. Zwei Frauen, zwei Leben, zwei Wege, und eine gemeinsame Sprache. Seitdem haben mich die Rosen nicht mehr losgelassen. Rosen sind eigenartig. Sie tragen Dornen und trotzdem sucht jeder ihre Nähe. Sie brauchen Zeit, Licht und Geduld, genau wie wir Menschen. Aber jede einzelne trägt etwas in sich, das nur sie geben kann: einen stillen Beweis dafür, dass Wachstum oft unsichtbar beginnt. Meine Technik sind kleine, gedrehte Rosen. Ich glaube daran, dass in jedem Garten eine Rose wächst. Und dass jeder Mensch irgendwann eine Hand findet, die ihm entgegenkommt.

Ich heiße Brigitte.
Und meine Kunst duftet nach dem, was bleibt.